Pronto ponemos las panorámicas de 360º
Cultura celta e irlandesa. Cuentos, leyendas, arqueología, mitología, poesía y épica para iluminar el camino
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2.6.07
Killarney y Sligo: oeste de Irlanda
Estas son algunas fotos de nuestro último viaje a Killarney, con Malele y David, la construcción es un fuerte celta de finales de la edad del hierro (s. III):
16.4.07
Irlanda Connacht, reino de Medb
He aquí las fotos de nuestro viaje por Clonmacnoise, Connemara y la antigua Cruachain, capital de los celtas en el oeste.
Ruinas de abadía
Puerta en Clonmacnoise
Aguas de Connemara, región de los lagos
Agua: puertas del Otromundo, elemento sagrado y sobrenatural de los celtas
Cruachain, antigua y legendaria capital de Connacht, donde gobernaba la reina Medb
Parque nacional de Connemara
Fields of gold
Cascada escalonada
Junto al convento
El oro del leprechaun
Aguas oscuras donde depositar ofrendas rituales. Convento al fondo
La luz de Lugh viajando sobre el paisaje
Agua, tierra y cielo
Os lo acompaño de este poema, que podéis escuchar recitado, pinchando en el título. This is by William Butler Yeats:
La verde Irlanda en primer plano
Vista de Clonmacnoise, la ciudad sagrada de St. Ciarán, fundada en el s. VI a las orillas del Shannon
Piedras y fuego
Una hermosa High Cross a la entrada del lugar. 4 de ellas marcaban las cuatro entradas en sus puntos cardinales
Round tower, punto de encuentro de peregrinos y visitantes
Ruinas de abadía
Puerta en Clonmacnoise
Aguas de Connemara, región de los lagos
Agua: puertas del Otromundo, elemento sagrado y sobrenatural de los celtas
Cruachain, antigua y legendaria capital de Connacht, donde gobernaba la reina Medb
Parque nacional de Connemara
Fields of gold
Cascada escalonada
Junto al convento
El oro del leprechaun
Aguas oscuras donde depositar ofrendas rituales. Convento al fondo
La luz de Lugh viajando sobre el paisaje
Agua, tierra y cielo
Os lo acompaño de este poema, que podéis escuchar recitado, pinchando en el título. This is by William Butler Yeats:
I went out to the hazel wood,
Because a fire was in my head,
And cut and peeled a hazel wand,
And hooked a berry to a thread;
And when white moths were on the wing,
And moth-like stars were flickering out,
I dropped the berry in a stream
And caught a little silver trout.
When I had laid it on the floor
I went to blow the fire a-flame,
But something rustled on the floor,
And some one called me by my name:
It had become a glimmering girl
With apple blossom in her hair
Who called me by my name and ran
And faded through the brightening air.
Though I am old with wandering
Through hollow lands and hilly lands,
I will find out where she has gone,
And kiss her lips and take her hands;
And walk among long dappled grass,
And pluck till time and times are done
The silver apples of the moon,
The golden apples of the sun.
11.2.07
Irlanda Stolen child
Canción del niño oscuro
Han esperado todos
a que pase la noche para hablarte
niño de los deudores,
niño de las luciérnagas…
¿Cuántas espirales puede
un caballo celta dibujar sobre un campo
hasta que salga el sol
hasta que ya no quede oscuridad en sus patas?
La raza de los desaparecidos,
de los que no conocen las piedras
que mantienen durmiendo a sus ancestros.
Hijo del submundo únicamente
y de los árboles, brazos de la tierra,
los hilos de tu pecho permanecen en fuga
hacia la brecha azul de tu destino.
¿Cuántos hombres pueden levantar una frente
y darle un nombre nuevo a lo nocturno?
Nadie recuerda que el sol te dio la vida,
chico-caballo del galope incesante,
espejo en la tierra del Quirón celeste,
furioso meteoro de la equina Macha.
¿Cuántas veces puede transformarse
el corazón de un amante en hierro vivo?
¿Cuántas espirales puede
un caballo celta dibujar sobre un campo
hasta que el mundo cambie
y los dioses abandonen la tierra para siempre?
a que pase la noche para hablarte
niño de los deudores,
niño de las luciérnagas…
¿Cuántas espirales puede
un caballo celta dibujar sobre un campo
hasta que salga el sol
hasta que ya no quede oscuridad en sus patas?
La raza de los desaparecidos,
de los que no conocen las piedras
que mantienen durmiendo a sus ancestros.
Hijo del submundo únicamente
y de los árboles, brazos de la tierra,
los hilos de tu pecho permanecen en fuga
hacia la brecha azul de tu destino.
¿Cuántos hombres pueden levantar una frente
y darle un nombre nuevo a lo nocturno?
Nadie recuerda que el sol te dio la vida,
chico-caballo del galope incesante,
espejo en la tierra del Quirón celeste,
furioso meteoro de la equina Macha.
¿Cuántas veces puede transformarse
el corazón de un amante en hierro vivo?
¿Cuántas espirales puede
un caballo celta dibujar sobre un campo
hasta que el mundo cambie
y los dioses abandonen la tierra para siempre?
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